de noite,

quando já não estás,

a alvura faz-se gelo

e aprisona-me

à memória do que fui.

Sei que não devia, mas não sei como o fazer. a memória é demasiado cruel e o infinito nada resolve. há quem diga que chorar por amor não faz sentido. talvez tenham razão e seja por isso que não choro.