A m o r t e d a p o e s i a

Uma explosão nuclear na cidade dos sonhos
incendiou até as metáforas mais distantes.
A devastação é enorme, cruel, vermelha
e, de pé, restam apenas algumas sílabas.

Há poemas novos completamente destruídos,
ficções em ruínas a desabar em confidências,
pensamentos submersos em lamas lilases
e frases em sangue rasgadas pelas reticências.

Embora longe deste negro cenário terminal,
o mar chora a morte prematura da poesia
e as suas lágrimas brilhantes são fotões
que tentam desesperados penetrar a treva.

Mas onde houver um rio e um homem vivo,
onde houver mulheres e corpos de cristal,
onde houver desejo e beijos de jasmim,
há também uma fonte de palavras prontas.

Sempre que morre um poeta, nasce uma flor
e das suas pétalas nascem as cores e o orvalho,
e à sua volta nascem as mãos e os sorrisos,
e da alva simbiose, nascerá de novo a poesia.