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Novembro 24, 2012
a crueldade das flores
e o sal verde das águas
são o sangue que alimenta as vespas virgens,
os vampiros vermelhos e a insónia das vozes
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Novembro 24, 2012
a crueldade das flores
e o sal verde das águas
são o sangue que alimenta as vespas virgens,
os vampiros vermelhos e a insónia das vozes
Novembro 23, 2012
um barco de papel numa bacia,
um copo de vidro sobre a mesa,
uma pequena aranha na parede,
um polvo no mar:
todos nada significam.
Novembro 16, 2012
no mar morto das mãos da metamorfose
mora um peixe prateado e preto
Novembro 08, 2012
a poesia
é uma mentira,
inventada pelos peixes,
para enganar os incautos.
finge-se bonita e tal,
mas pelas costas,
esfaqueia os distraidos
e pinta de falsidade
o sangue de quem a escreve.
os leitores, esses,
precisam de muito
cuidado nos braços
para não serem enganados.
Novembro 03, 2012
sei que estás algures
entre as letras e o bolor
do que escrevo
aí no meio da noite
tem que estar o teu corpo:
cheira muito ao teu olhar
os meus dedos
sentem lentamente
a escuridão cruel
da tua pele quando faltas
não sei como limpar
o musgo verde
das crateras e carvalhos
que deixas quando
vais