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os muros, derretidos, deitam-se aos seus pés

e os besoros estragam o sil^encio das casas

com voos rasantes e muito amarelos

a cara dos sargentos sangra sonhos imóveis

as mãos dos escritores sufocam móveis antigos

em dunas de sentimentos primários

e em praias de homens despidos de mel

já não sei poemas de memória

como não sabem que os sabia

sem nunca ter lido um

apenas a

transparência

separa o sonho do real

e é ela que quando embacia

protege os amantes

das cascatas indiscretas

que brincam lá fora

sobre a mistura de peles

o inverno aquece os corpos

e a hábil confusão aquece o sangue

e gotas caiem do teto

quentes

os meus dedos

são apenas comandos sem fios

que controlam palavras

e gostam de tomar banho

o infinito deixa resíduos de sol

na pele das mulheres velhas

e os insultos vermelhos

soltam-se do vento

para se prenderem

nos ossos de pedra da terra

o silêncio da voz

contrasta com o gritar

dos dedos

dentro de uma fonte de carne

que inspira os sonhos de seda

das águias e dos poetas

na longa e demorada

vertigem da noite

a fria fogueira de sangue

que queima lentamente

o sonho

arde sozinha

tenho os sentires bem tapados, mas, mesmo assim, há quem os descubra. não revelam o menor medo de enganos e confiam. ainda não percebi se por burrice ou inteligência. vou deixar bem clara uma coisa, EU SOU UMA MENTIRA. Inteligente, mas mentira.

a boca solar dos incêndios

saboreia as serras e sobe encostas com a língua de veludo

a arrastar rios inteiros de volumes e superfícies

pétalas pérolas e outras pedras preciosas

a pele encerada das pratas antigas

brilha incandescente sobre as águas

e corre para florestas de virgens

com pés de pó e mãos de madeira

no corpo azul de um livro novo

o cheiro leve e calmo das folhas

adensa os sulcos e vincos nas pratas

sobre o linho

sem explicações

repousam margens

por vezes de noite escorre-me entre os dedos um fôlego ao aroma das cores

um respirar ofegante que me

separa o sangue da carne e me olha parado no infinito

na realidade são as sombras desse nobre

que me revelam o sentido amarelo das coisas

o que foi prazer e vida

é agora homicídio e fogo

heroína silente em veias velhas

o corpo definha ao som dos cigarros fumados pelos fôlegos

e as mãos assustam-se ao tocar nas rugas de silêncio e sombra da noite

hoje está um azul de fazer tremer a madeira. a, insistente e persistente, quietude do corpo arrefece o sangue e a alma. estou, emocionalmente, cada vez mais fraco. a cada momento que passa, o silêncio torna-se mais cruél e mais arrepiante.