nos teus seios pousa o silêncio
de uma noite que ainda não nasceu:
é ali que o mundo respira devagar,
como fruta guardando o orvalho
antes de ser mordida.

Acordei com um peso doce sobre o peito.

Era ela. A V.

Deitada de lado, perna sobre mim, a pele nua colada à minha. E ali, esmagado contra o meu peito, um dos seus seios. Massivo, quente, a pulsar como se tivesse coração próprio.

Não resisti. Toquei-o com a ponta dos dedos, como quem toca num milagre. Senti-lhe o peso, o calor. O mamilo rígido, a pedir boca.

Ela abriu os olhos. Sorriu, ainda meio a dormir.

— Acordaste com fome?

— Nunca deixei de ter.

Ela puxou a minha mão e levou-a ao outro seio, mais cheio ainda, mais entregue. Pressionou-a ali.

— São teus, lembra-te disso.

Inclinei-me, beijei um. Depois o outro. Lentamente. Lambendo. Saboreando. Como quem reza em voz baixa, só para o corpo ouvir.

— Não fazes ideia do efeito que me provocam — murmurei, a chupar-lhe o mamilo entre os lábios.

— Faço, sim. Sinto o teu corpo a endurecer contra a minha perna.

Ela subiu por cima de mim, encaixou-se. Os seios balançaram à minha frente como um feitiço. Agarrei-os. Enterrei a cara entre eles. E deixei-me afundar.

— Mais — disse ela. — Suga. Morde.

Obedeci.

Ela começou a roçar-se em mim, mais e mais forte, enquanto segurava os próprios seios e os enfiava na minha boca, como oferenda.

— Tu perdes-te neles, não é?

— Perco-me e não quero voltar.

Ela agarrou-me, encaixou-me dentro dela num só gesto. Quente. Encharcada. Pronta.

Cavalgava-me enquanto me oferecia os seios. O prazer entre as pernas era brutal, mas a visão à frente era divina.

— Quero vir-me com os teus lábios nos meus mamilos — pediu, entre gemidos.

E assim foi.

Ela gritou o meu nome quando explodiu. Eu, com a boca cheia de pele, desejo e saliva, explodi logo a seguir. Dentro dela. Dentro da manhã.

E ali ficámos. Suados. Quentes. E viciados.

Nos seios dela. Nela toda.

há noites em que o teu nome
chega antes do sonho,
como o sal que fica nos lábios
depois do mergulho.

então, recordo:
teus dedos traçando caminhos
na pele acesa —
sem pressa, sem mapa,
apenas o toque
a inventar o mundo.

no escuro, somos silêncio,
mas dentro do peito
uma maré secreta
não cessa de subir.

e mesmo longe,
há em mim o eco do teu corpo:
como areia quente,
como brasa adormecida.

como pêssegos no fim da tarde,
os teus seios guardam um calor que não é fogo,
mas memória a amadurecer devagar.

a memória fica na areia,

gravada em passos que o mar apaga,

como o silêncio que fica entre nós,

quando o vento esconde a voz.

há em ti um mistério no olhar —

é o ar quente que cobre o campo,

é o momento antes das aves calarem,

é o segredo que a praia guarda.

e na espera, tudo é um instante,

um murmúrio, uma promessa,

como se o tempo se demorasse

na pele molhada do desejo.

— És viciado neles, não és?

— Neles, em ti. Na forma como reages a cada gesto meu.

na noite que nos envolve

não há pressa nem palavras —

só a pele que fala,

e o silêncio que se entrega.

tu és o fogo que não se apaga,

a maré que volta sempre,

e eu, navegante sem rumo,

perco-me no teu corpo aberto.

a memória é essa brasa viva,

que arde em cada toque lento,

e no escuro, onde tudo cala,

descubro-te inteira, inteira.

há em ti um mistério no olhar,

como o ar quente e abafado

que se derrama sobre os campos

quando o tumulto das aves se cala.

talvez seja um anúncio,

ou o mundo a prender a respiração,

um silêncio que pesa e cresce —

como se a espera fosse também desejo.

(continuação daqui)

— A terra... está a rasgar-me os seios!

— Estás a ser marcada. Como eu fui.

— Estás a gozar com isto!?

— Estás a vir-te. Treme-te o corpo todo.

— É dor! É prazer! Eu… não sei!

— Assim começa. Confusão. Calor. Depois… abertura.

— O chão... abriu-se debaixo de mim!

— Estás pronta para descer.

— Não! Ajuda-me!

— Não vim salvar-te. Vim servir-te.

— As minhas mamas... estão a ser puxadas para dentro da terra!

— Elas bebem pelo peito. Pela carne mais viva.

— Estão... a entrar por dentro de mim!

— Os teus mamilos vão florir debaixo da lama. E gritar.

— Queres que eu morra assim!?

— Quero que renasças como sombra. E desejo.

— Estão-me a abrir as pernas!

— Deixa. Oferece-te. Já não és só tua.

— Não... não quero...

— Então porque gemes assim?

— Porque o corpo trai! Porque ainda me tocas...

— E porque queres. Cada fibra tua quer desaparecer com um orgasmo.

— Sinto as raízes a entrarem... pelo meu sexo... pelos meus mamilos...

— Estás a ser semeada.

— O que vai nascer de mim!?

— Algo com fome. E beleza. E sede.

— Estás a rir!?

— Estou a acolher-te. Estás quase.

— O meu coração... está a parar.

— Mas os teus seios... continuam a pulsar.

— Último orgasmo...

— Sim. Vai. Deixa-te morrer com prazer.

— AaaaaaAAAHHH...

— Perfeita.

— ... eu vejo...

— O quê?

— ... vejo-te por dentro...

— Então já és uma de nós.

— Ela disse que se fodes aqui à meia-noite... não voltas sozinha.

— E tu, decidiste testar a profecia ou apenas queres ver-me nua entre as árvores?

— Se disser as duas coisas?

— Ah... honestidade. Que pouco comum neste bosque. Já começa a doer.

— Dor é contigo, não comigo.

— Tão selvagem. Tão rápida a despir as palavras. Mas sabias que esta floresta tem fome do toque humano?

— A floresta que espere. Primeiro tocas tu.

— Não sabes o que pedes. Algumas carícias deixam marcas que não cicatrizam.

— Ó filha, tenho cicatrizes que dariam um romance. Anda cá.

— Curiosa... e cega. Sabes o que se esconde por baixo deste chão húmido?

— Minhocas?

— Lamentos. Gemidos fossilizados. Ecos de beijos que nunca terminaram.

— Queres beijar-me ou recitar-me poesia gótica até ao amanhecer?

— Quero ver o momento em que a tua pele arrepia sem saber porquê.

— Já arrepiou.

— Ah. Então já começaram a tocar-te.

— Eles?

— Aquilo que não nomeamos. Não por medo. Por respeito.

— Pareces saída de um livro antigo.

— Talvez eu seja. Talvez esteja a ser lida agora mesmo... por ti.

— Estás a encantar-me.

— Não, amor. Estou a preparar-te.

— Para quê?

— Para o instante exacto em que deixas de ser só tua.

— Que merda é esta no meu tornozelo?

— Um convite. Eles querem-te dentro.

— Tu trouxeste-me aqui para isto?

— Trouxe-te porque és bela. E as coisas belas brilham mais... quando se partem.

— Tu és doente.

— Eu sou eterna.

— Tira as mãos de mim!

— Já não são só as minhas.

— Aaaaah... não... por favor...

— Não peças. Eles adoram pedidos.