penso em cada um dos meus dedos

como cordas muito afiadas

de um violino de vento

que toca sozinho na sombra

de músculos mortos

pela tremenda vontade de ter

asas e pergaminhos

no lugar reservado ao cobre

todos os silêncios

estão cheios de mim

cansados do infinito verde

e dos corpos imoveis

cansados do cabelo dos cavalos

e éguas vermelhas e vadias e

vazias.

todos os poemas

depois de terminados descem

por montanhas de mel e linho

para encontrarem o vale

de penumbra no

fim dos versos. a imobilidade

silente vem com eles.