o vinilo gasto dos clássicos já não toca na velha aparelhagem da sala. já não há ninguém aos saltinhos pela casa. nem gritos. já ninguém escorrega no saco de laranjas, a fazer rir os restantes. já não há o único bolo de chocolate possível de fazer. o pequeno quarto, forrado a páginas de revistas, também já não existe. já ninguém tira fotografias. não há ninguém a chorar num qualquer canto. tudo o que existe são paredes distorcidas pela humidade do tempo.

Por vezes, deito-me de lado na cama, acendo um cigarro e fico a olhar o meu corpo refletido nos espelhos do roupeiro. Três portas e três espelhos que dividem o meu corpo. São acastanhados e fazem-me mais moreno. Gosto de me olhar nestes espelhos porque me fazem mais moreno e porque escondem os defeitos conquistados pelo tempo. Especialmente por isso. O meu reflexo tem mais cabelo, tem menos barriga, mas, e acima de tudo, não tem recordações. Na porta mais distante, as minhas pernas, sem sinais de fraqueza, confiantes, virgens. Não se notam nem as cicatrizes de distâncias mal calculadas, nem as provocadas pela infinita procura de um sem nome que nunca se acha. A porta do meio está normalmente aberta, para não refletir o meu tronco. É o reflexo mais verdadeiro, mais marcado, não gosto dele e não quero falar mais sobre isso. Na porta mais próxima reflete-se a maior mentira. A face, o braço que a segura, a cabeça e os ombros. Naquele que não sou, não consegue ver-se o que sou. Na minha face sem memórias não se vislumbra medo e, no reflexo dos meus olhos, o tempo está ausente. Não existem árvores, nem sol, nem mar, mas também não se refletem as espessas camadas de sombras noturnas, também não se refletem os bolores verdes e densos e a saliva de sangue no hálito da minha alma. Com a ajuda do cigarro, nem os pingos de irredutíveis cristais que me vidram os olhos, o meu companheiro, o espelho, consegue refletir.

achei isto https://destaques.blogs.sapo.pt/ uma ideia brilhante, mas o primeiro destaque que li - nem de perto o destaque mais recente - tinha erros ortográficos daqueles que não acontecem por escapar o dedo. Isso deixou-me a pensar...

estavas ainda mais bonita. todos os versos alguma vez escritos

significam

que estavas ainda mais bonita.

os amplos relâmpagos de brilho

no teu sorriso, nesse dia, abriram fogueiras maiores.

estavas ainda mais bonita. cada onda no mar, cada duna no deserto.

cada fonte de água fresca nos teus lábios.

cada flor que nasce na terra. o caule. as pétalas.

és bonita.

comecei a escrever com a intenção de te dizer que és bonita

o mesmo número de vezes que, num dia, recordo o quanto és bonita.

depois achei que ficaria cansativo e decidi dizer-te apenas: quero-te!

és bonita.

quando me dás a mão, quando somos tronco na mesma árvore,

sinto terramotos no corpo, mas

isso não é só por seres bonita.

isso só causaria arrepios.

é por seres a mulher mais bonita do mundo e

estares a tocar-me.

já sei que estás a dizer que nem por sombras o és.

pergunto-te:

o mar diz-se grande?

o céu sabe-se azul?

a melodia de um rio gelado que nos atravessa o peito, uns olhos que se fecham e o calor de um dedo em círculos leves sobre a face, o bater do coração nas pálpebras que encerram um mar escondido e a luz, interrompida a espaços pela voz distante que canta numa língua estrangeira, suficientemente fraca para iluminar apenas o medo de perder para a minha loucura. é tarde, mas aumento o volume da música até sentir cada nota nas veias, a minha pele treme a cada batida profunda e lenta de percussão, os violinos, a preencher o tempo que sobra (sobra sempre tanto o tempo que falta), uma pausa, para afundar como facas os dedos no corpo, e, novamente, uma voz olímpica, a arrancar-me as lágrimas pelos microscópicos espaços entre a dor e o desejo. depois palavras, cantadas em forma de sussurro, palavras que não compreendo, palavras que ferem o que resta de um corpo adormecido pelo coro vazio da existência. está frio, mas a roupa impede a harmonia entre a pele e o que sinto, rasgo-a, tiras de pano, incendiadas pela fúria, caiem suaves sobre a cera do chão, com elas, e com o início da marcha sonolenta das teclas de um piano, cai também a força que me resta, cai também o espírito e secam-se as lágrimas. sento-me a um canto para lentamente contar os objetos que me rodeiam, chegam-me as duas mãos e volta a sobrar tempo e voltam as cordas a preenchê-lo. a sensação aterradora de câmara lenta, os lentos movimentos que a acompanham, a velocidade a que se sucede o nada, o nada que me prende nesta cela húmida de medos. poderia ter-me deitado mais cedo, mas há algo nesta solidão que me fascina e destrói, tenho primeiro de me perder nestes caminhos cruéis que desenhei e desconheço. o som é desordenado e a melodia desaparece, enrolo a nudez nessa pauta enlouquecida e cravo nas pernas as unhas em feridas fundas e sangram as marcas e sangram os sonhos e grito a dor no corpo para que se esqueça de doer a dor na alma.

gostava que as minhas palavras fossem uma música irresistível, gostava de tas sussurrar quando estivesses nua e ter calor. ou fossem erotismo e prazer, uma secreta razão para te ouvir um gemido de cristal.

tocar brevemente em ti

é como se beijasse longamente

a única ave do planeta

é fechar os olhos ao silêncio

expulsar a floração do medo

e acender o fogo no coração

amo os versos nos teus olhos

mesmo sem saber como se dizem

digo-os enquanto forem sol

Romantismo. Pois. Altas, bem morenas, de cabelo curto e pescoço comprido. Saltos altos, pouca roupa e sexo. Muito sexo. Esse é o meu romantismo. Sou um romântico incurável. Bom, também não é bem assim. A sensualidade, não, não me enganei, não é a sexy-alidade, a sensualidade também me agrada bastante. Flores por exemplo. Eu também gosto de flores. Um corpo bonito, nu, numa cama de pétalas. Romântico, não é? E muito sensual. Eu sou romântico, gosto de romances. Romances curtos e pernas compridas.

sou um plágio:

uma fraca cópia

do coração do mundo.

amo as palavras

que me diz em silêncio:

repeti-las é obrigatório.