achei isto https://destaques.blogs.sapo.pt/ uma ideia brilhante, mas o primeiro destaque que li - nem de perto o destaque mais recente - tinha erros ortográficos daqueles que não acontecem por escapar o dedo. Isso deixou-me a pensar...

estavas ainda mais bonita. todos os versos alguma vez escritos

significam

que estavas ainda mais bonita.

os amplos relâmpagos de brilho

no teu sorriso, nesse dia, abriram fogueiras maiores.

estavas ainda mais bonita. cada onda no mar, cada duna no deserto.

cada fonte de água fresca nos teus lábios.

cada flor que nasce na terra. o caule. as pétalas.

és bonita.

comecei a escrever com a intenção de te dizer que és bonita

o mesmo número de vezes que, num dia, recordo o quanto és bonita.

depois achei que ficaria cansativo e decidi dizer-te apenas: quero-te!

és bonita.

quando me dás a mão, quando somos tronco na mesma árvore,

sinto terramotos no corpo, mas

isso não é só por seres bonita.

isso só causaria arrepios.

é por seres a mulher mais bonita do mundo e

estares a tocar-me.

já sei que estás a dizer que nem por sombras o és.

pergunto-te:

o mar diz-se grande?

o céu sabe-se azul?

a melodia de um rio gelado que nos atravessa o peito, uns olhos que se fecham e o calor de um dedo em círculos leves sobre a face, o bater do coração nas pálpebras que encerram um mar escondido e a luz, interrompida a espaços pela voz distante que canta numa língua estrangeira, suficientemente fraca para iluminar apenas o medo de perder para a minha loucura. é tarde, mas aumento o volume da música até sentir cada nota nas veias, a minha pele treme a cada batida profunda e lenta de percussão, os violinos, a preencher o tempo que sobra (sobra sempre tanto o tempo que falta), uma pausa, para afundar como facas os dedos no corpo, e, novamente, uma voz olímpica, a arrancar-me as lágrimas pelos microscópicos espaços entre a dor e o desejo. depois palavras, cantadas em forma de sussurro, palavras que não compreendo, palavras que ferem o que resta de um corpo adormecido pelo coro vazio da existência. está frio, mas a roupa impede a harmonia entre a pele e o que sinto, rasgo-a, tiras de pano, incendiadas pela fúria, caiem suaves sobre a cera do chão, com elas, e com o início da marcha sonolenta das teclas de um piano, cai também a força que me resta, cai também o espírito e secam-se as lágrimas. sento-me a um canto para lentamente contar os objetos que me rodeiam, chegam-me as duas mãos e volta a sobrar tempo e voltam as cordas a preenchê-lo. a sensação aterradora de câmara lenta, os lentos movimentos que a acompanham, a velocidade a que se sucede o nada, o nada que me prende nesta cela húmida de medos. poderia ter-me deitado mais cedo, mas há algo nesta solidão que me fascina e destrói, tenho primeiro de me perder nestes caminhos cruéis que desenhei e desconheço. o som é desordenado e a melodia desaparece, enrolo a nudez nessa pauta enlouquecida e cravo nas pernas as unhas em feridas fundas e sangram as marcas e sangram os sonhos e grito a dor no corpo para que se esqueça de doer a dor na alma.

gostava que as minhas palavras fossem uma música irresistível, gostava de tas sussurrar quando estivesses nua e ter calor. ou fossem erotismo e prazer, uma secreta razão para te ouvir um gemido de cristal.

tocar brevemente em ti

é como se beijasse longamente

a única ave do planeta

é fechar os olhos ao silêncio

expulsar a floração do medo

e acender o fogo no coração

amo os versos nos teus olhos

mesmo sem saber como se dizem

digo-os enquanto forem sol

Romantismo. Pois. Altas, bem morenas, de cabelo curto e pescoço comprido. Saltos altos, pouca roupa e sexo. Muito sexo. Esse é o meu romantismo. Sou um romântico incurável. Bom, também não é bem assim. A sensualidade, não, não me enganei, não é a sexy-alidade, a sensualidade também me agrada bastante. Flores por exemplo. Eu também gosto de flores. Um corpo bonito, nu, numa cama de pétalas. Romântico, não é? E muito sensual. Eu sou romântico, gosto de romances. Romances curtos e pernas compridas.

sou um plágio:

uma fraca cópia

do coração do mundo.

amo as palavras

que me diz em silêncio:

repeti-las é obrigatório.

a maior crueldade é quando me acordas, arrepiado de medo, acariciando-me o corpo com unhas afiadas. é de noite, quando me sufocas e obrigas a iluminar o quarto para confirmar que continuas a única presença. é quando me segues pela casa e engoles o som dos meus passos, do ranger das portas e dos interruptores que acendo e apago à minha passagem. o teu silêncio. a maior crueldade é o teu silêncio. manténs-te secreta, caminhas num total mutismo e, como a sombra, a tua aparição é sempre silente, sempre taciturna. a tua aparição, o teu espectro e o teu silêncio. torturantes e sanguinários. sentir-te roubar o som de todas as vozes, é odiar todas as palavras que te definem. saber que afogas o murmúrio de um beijo e, como a noite, o cantar de todos os pássaros, é odiar todas as palavras que te definem. ou talvez o teu peso. talvez a maior crueldade seja o teu peso e a forma como esmagas o meu corpo. a forma como reduzes as dimensões do meu corpo. o meu crânio a poucos centímetros dos meus pés. por causa do teu peso, o meu crânio sobre os meus pés. o teu peso é cruel. sanguinolento. mesmo quando sangrenta, nem a morte é tão tirana.

Conheço a tua força, mãe, e a tua fragilidade.
Uma e outra têm a tua coragem, o teu alento vital.
Estou contigo mãe, no teu sonho permanente na tua esperança incerta
Estou contigo na tua simplicidade e nos teus gestos generosos.
Vejo-te menina e noiva, vejo-te mãe mulher de trabalho
Sempre frágil e forte. Quantos problemas enfrentaste,
Quantas aflições! Sempre uma força te erguia vertical,
sempre o alento da tua fé, o prodigioso alento
a que se chama Deus. Que existe porque tu o amas,
tu o desejas. Deus alimenta-te e inunda a tua fragilidade.
E assim estás no meio do amor como o centro da rosa.
Essa ânsia de amor de toda a tua vida é uma onda incandescente.
Com o teu amor humano e divino
quero fundir o diamante do fogo universal.

António Ramos Rosa

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