Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.Nem é ditosa, porque o não merece.Nem minha amada, porque é só madrasta.Nem pátria minha, porque eu não mereçoA pouca sorte de nascido nela.Nada me prende ou liga a uma baixeza tantaquanto esse arroto de passadas glórias.Amigos meus mais caros tenho nela,saudosamente nela, mas amigos sãopor serem meus amigos, e mais nada.Torpe dejecto de romano império;babugem de invasões; salsugem porcade esgoto atlântico; irrisória facede lama, de cobiça, e de vileza,de mesquinhez, de fatua ignorância;terra de escravos, cu pró ar ouvindoranger no nevoeiro a nau do Encoberto;terra de funcionários e de prostitutas,devotos todos do milagre, castosnas horas vagas de doença oculta;terra de heróis a peso de ouro e sangue,e santos com balcão de secos e molhadosno fundo da virtude; terra tristeà luz do sol calada, arrebicada, pulha,cheia de afáveis para os estrangeirosque deixam moedas e transportam pulgas,oh pulgas lusitanas, pela Europa;terra de monumentos em que o povoassina a merda o seu anonimato;terra-museu em que se vive ainda,com porcos pela rua, em casas celtiberas;terra de poetas tão sentimentaisque o cheiro de um sovaco os põe em transe;terra de pedras esburgadas, secascomo esses sentimentos de oito séculosde roubos e patrões, barões ou condes;ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:eu te pertenço. ƒÉs cabra, és badalhoca,és mais que cachorra pelo cio,és peste e fome e guerra e dor de coração.Eu te pertenço mas seres minha, não                                Jorge de Sena