da boca solta-se-lhe

a impossibilidade das rosas azuis

como se a voz lhe fosse uma chama

de amor rente às nuvens

cada palavra é luz

ou exaltação do rosto

– ouso

transformá-las em poema

é um rumor solar

que me entra pelo sangue

e espanta as aves

como o dourado dos campos

ou livro de contos aberto

mas sempre de agosto