A escrita vai-me refazendo.
Não me cura — mas redesenha-me.

Já não sou o que era antes da paralisia.
Mas também não sou só limite.

Sou o que transborda pelas frestas.
Sou o que resiste mesmo imóvel.
Sou verbo encarnado.

E sigo.
Entre o grito e a dança, entre o rito e a fome.
Sigo.

PS: o estilo revela a fase.