— Ela disse que se fodes aqui à meia-noite... não voltas sozinha.

— E tu, decidiste testar a profecia ou apenas queres ver-me nua entre as árvores?

— Se disser as duas coisas?

— Ah... honestidade. Que pouco comum neste bosque. Já começa a doer.

— Dor é contigo, não comigo.

— Tão selvagem. Tão rápida a despir as palavras. Mas sabias que esta floresta tem fome do toque humano?

— A floresta que espere. Primeiro tocas tu.

— Não sabes o que pedes. Algumas carícias deixam marcas que não cicatrizam.

— Ó filha, tenho cicatrizes que dariam um romance. Anda cá.

— Curiosa... e cega. Sabes o que se esconde por baixo deste chão húmido?

— Minhocas?

— Lamentos. Gemidos fossilizados. Ecos de beijos que nunca terminaram.

— Queres beijar-me ou recitar-me poesia gótica até ao amanhecer?

— Quero ver o momento em que a tua pele arrepia sem saber porquê.

— Já arrepiou.

— Ah. Então já começaram a tocar-te.

— Eles?

— Aquilo que não nomeamos. Não por medo. Por respeito.

— Pareces saída de um livro antigo.

— Talvez eu seja. Talvez esteja a ser lida agora mesmo... por ti.

— Estás a encantar-me.

— Não, amor. Estou a preparar-te.

— Para quê?

— Para o instante exacto em que deixas de ser só tua.

— Que merda é esta no meu tornozelo?

— Um convite. Eles querem-te dentro.

— Tu trouxeste-me aqui para isto?

— Trouxe-te porque és bela. E as coisas belas brilham mais... quando se partem.

— Tu és doente.

— Eu sou eterna.

— Tira as mãos de mim!

— Já não são só as minhas.

— Aaaaah... não... por favor...

— Não peças. Eles adoram pedidos.