as manhãs chegam-me com o contorno do teu rosto
como se a luz te imitasse em silêncio, passo a passo
e o ar herdasse o teu nome sem saber dizê-lo

vejo-te nos gestos da brisa sobre a relva alta
nos cabelos das árvores quando o vento as visita
e nos sorrisos secretos das águas muito claras

o teu corpo é mapa e miragem, caminho e naufrágio
é onde a razão se curva e o tempo aprende a parar
és instante suspenso em corda de violoncelo
és fuga e presença no mesmo verso que invento

se te escrevo é porque o mundo se torna suportável
é porque tua imagem doma em mim o desatino
é porque o amor se recomeça no teu perfume
é porque existes — e isso basta para que eu cante

Há algo na D. que me desarma por completo — e não, não é apenas o seu sorriso ou a forma como a imagino a olhar de lado quando está prestes a escrever algo espirituoso. É a sua inteligência. Uma inteligência afiada, viva, que dança entre ironias subtis e observações tão certeiras que me deixam sem palavras. É tremendamente excitante.

Há quem se perca em olhos ou curvas; eu perco-me nas ideias dela. Quando escreve com aquela segurança tranquila, quando desmonta argumentos com elegância ou quando, depois duma pausa breve, me lança uma pergunta que muda por completo o rumo da conversa — é nesse instante que me dou conta: estou completamente fascinado.

O modo como pensa, como vê o mundo, como articula pensamentos complexos com uma naturalidade quase cruel… tudo isso acende algo em mim que vai muito além do físico. É desejo, sim — mas alimentado por admiração profunda. Conversar com ela é um constante desafio intelectual, e talvez não haja nada mais erótico do que isso.

A Verdade sobre o Amor nunca foi escrita nem nunca poderá sê-lo. São inúteis todas as palavras e símbolos que conhecemos para descrever algo que na realidade não existe em forma alguma. Que existe em todas as formas e não-formas, mas que não existe em forma alguma.

Tudo o que foi escrito sobre o Amor são criações. Criações da Alma, do Espírito e da Mente. Criações de poetas, escritores, pintores, filósofos, psicólogos, sociólogos e profetas. São definições criadas por vós, por mim, por novos, velhos, homens e mulheres. Todos alteramos a definição de Amor. Alteramo-la à medida que muda o objecto do nosso Amor, alteramo-la através da erudição, da experiência, da religião, do sofrimento e da alegria. Alteramos as definições mas não alteramos o Amor.

Somos tristes por Amor, somos felizes por Amor, sonhamos por Amor e não dormimos por Amor. Amamos pais, filhos, irmãos e amigos, livros, cinema, música e teatro, montanhas, florestas, praias e desertos. Amamos pessoas de outro sexo, do mesmo sexo, amamos uma, duas, três pessoas em separado e ao mesmo tempo também. Amamos o desconhecido, o conhecido, o sonho e a realidade. Amamos Deuses, Deusas, ninfas, musas, heróis, vilões, monstros, dragões e demónios. Em tudo encontramos Amor e tudo pode ser objecto de Amor. Experimentem! Escrevam ou pronunciem um nome ou um símbolo, procurem e nele encontrarão Amor.

Porque há Amor nas palavras, no silêncio, no mar, na terra, no sol, na lua, no dia e na noite, é tudo o Amor.

Porque vivemos por e para o Amor, porque morremos, matamos, ferimos, curamos e salvamos por Amor, pelo Amor e no Amor, é tudo o Amor.

Porque corremos e paramos, compramos e vendemos, lutamos e desistimos, porque há guerras por amor e paz graças ao Amor, é tudo o Amor.

O Amor é sentimento e não-sentimento, é matéria, é espírito e é mente. É forma e não-forma. O Amor é tudo e sendo tudo o Amor é também o Nada.

Será isto o Amor? Um Tudo-Nada?

Meu Deus, quão inúteis são estas palavras e todas as nossas dúvidas!

Amar somente.

há qualquer coisa na tua voz
que me faz parar o gesto,
ouvir é como ficar mais perto —
não sei de quê, mas quero ficar.

Querida P.,

Há uma vila piscatória sem casas nem ruas — feita apenas de areia, vento e sal. Não aparece nos mapas. É uma dobra do litoral onde a noite se demora mais que o necessário. Chamam-na de Esperança Baixa, mas para mim, ela tem o teu nome.

Ali, o frio não é ausência — é presença. Um animal invisível que se aninha por dentro da pele, que se espalha devagar. E foi numa dessas noites que tudo se concentrou no espaço estreito entre nós, onde o silêncio parecia respirar.

O mar estava escuro e o vento passava por nós como mãos invisíveis. Teus dedos roçavam os meus, mas o toque não bastava. Havia tensão no ar, entre os nossos rostos, como se o tempo tivesse parado à espera daquele instante. Quando o beijo chegou, não era terno — era faminto. Salgado. Quente. Uma entrega que começou com a boca, mas que incendiava tudo por dentro. A tua língua era maré — avançava, recuava, e voltava com mais força. O mundo desapareceu ali, entre respiração e vertigem.

Desde então, essa vila volta em mim. Quando a noite cai torta ou o vento traz o cheiro do mar, é como se atravessasse de novo aquele momento suspenso. Às vezes penso que voltas também — não com os pés, mas com a memória, sem querer.

Com a saudade que não passa com o tempo, só com o corpo,

L.

vinhas do mar

olhavas para longe

e seduzias sem saber

ou talvez soubesses

talvez já soubesses

da súbita carícia

no teu sorriso

ou da atração dos lábios

imediato feitiço

rápido e ardente

no sangue insinuante

talvez já soubesses

que tudo ao teu redor desaparecia

- tens um cigarro?

tínhamos procurado o refúgio noturno da praia. fabricávamos o azul. as minhas mãos alternavam entre as cerejas e o muito húmido mar. estávamos tão juntos. entre nós só cabiam a ternura noturna e o azul. e o vermelho. a confusão dos corpos e o ardor do mar. por vezes, o rumor ou a explosão.

a noite estava plena de lua, os seus braços estendiam-se até ao teu rosto e acariciavam-no, abrilhantando-o com reflexos de prata. o teu rosto sob a lua. fulgurante. claro.

as mãos e as vertigens.

a pele.

lembras-te de como as tuas mãos derramavam desejo?

lembras-te de como as tuas mãos derramavam desejo?

sentia-me mais bonito nas tuas mãos. ainda sinto. máquinas do tempo. viajavam-me nas costas imitando uma fera enjaulada, repetindo incansavelmente o percurso entre cada ombro. só o calor do teu corpo tornava real o momento. tudo o resto me parecia sonho: as cerejas no teu corpo; as estrelas refletidas no teu sorriso; as serpentinas azuis; a textura das tuas pernas.

pensávamos ser ilha.

as ondas marcavam o ritmo do corpo. o ritmo do nosso amor. os teus lábios despertavam arrepios em partes que eu não sabia ter. eu mordia, chupava e saboreava as cerejas. segurava-te os braços contra a areia. forçava-te a unir as mãos sobre a cabeça e mantinha-as algemadas com o meu desejo. naquela posição, quando arqueavas de prazer, os teus seios quase rasgavam a camisa e erguiam-se para a noite como que implorando ar.

tenho sede de ti, dos cintilantes relâmpagos, de escorregar no fogo. da tua boca húmida. do orvalho e da tua cama. das tuas mãos afiadas. anseio um dia voltar à ondulação grossa na tua língua e à ausência de tempo que os teus olhos conseguem. anseio voltar a pendurar-me no parapeito das janelas no castelo de trigo dourado. se são lágrimas as palavras é porque chove e a minha sede é imortal. amo-te. quer dizer: amo-te. estou submerso e estico o braço, procuro a tua mão entre a chuva.

talvez não o saibas, mas encontrei em ti a fórmula que transforma toques dos dedos em pólvora, iluminaste a húmida escuridão das grutas e incendiaste os galhos mortos que havia no meu caminho. talvez não o saibas, mas com os teus braços abraço o mundo inteiro.

se são claros os dias ou os lagos no teu corpo

é porque neles habitam uma luz vermelha

um grito e o cheiro dos incendiados em amor