a insónia tem o cheiro do diluente e sabe a serpentes de silêncio nuas. vicia. as luzes amarelas das cidades caiem sobre os homens e, sem fazerem sombras, alimentam a noite e roubam-lhes o repouso da morte temporária.

o infinito corre apenas para o nunca mais

e a carne apodrece mergulhada em diluente,

envenenada por serpentes silenciosas.

a lentidão da voz e das mãos

reforça a necessidade do sonho

e a humidade da cara

a de sonhar com nuvens.

não ter emoções (nem sonhos) é o segredo.

por vezes, aquele pequeno pássaro preto, voa invisível e poisa incandescente na sebe que rodeia os sonhos com sabor a branco. depois, dá-lhe o vento e ele foge.

a tua casa é onde moram os caçadores de sangue e almas

o infinito

pesa

cada vez mais

no silêncio

dos versos

que os olhos

teimam em não escrever

o sonho é uma mentira sem braços

o infinito

corre-me na cara

como um rio de prata

cruza-se nos meus dedos

como um bailarino

a quem roubam o chão

esperar por ti é um longo arrepio de granito

um imenso calafrio de fogo arenoso

o infinito respira as luzes da cidade

e arde

o sonho

é um silêncio

imenso

sobre a praia

infinita e deserta